JUEGO DE ESPÍAS
DAVID GISTAU
Fukuyama erró la teoría del final de la historia y que a la bipolaridad del siglo XX la sucedió otra, atroz, que quedó inaugurada con el 11-S
Fukuyama erró la teoría del final de la historia y que a la bipolaridad del siglo XX la sucedió otra, atroz, que quedó inaugurada con el 11-S
UN artículo de Pedro G. Cuartango, cuyo criterio para los libros es infalible y con quien comparto diversas fascinaciones, me incitó a leer la biografía de Kim Philby y demás espías del círculo de Cambridge recién publicada por Ben Macintyre. Imaginen ustedes los personajes de Evelyn Waugh en «Retorno a Brideshead», cachorros aristocráticos que los domingos juegan al cricket, educados para heredar la conducción de un Imperio, pero que mientras tanto beben cantidades ingentes de alcohol y van derivando al comunismo o al espionaje para el MI6 –o a ambas cosas a la vez– como si se tratara de otro pasatiempo liviano que les permite sentir que se divierten en compañía. En este ambiente estuvo agazapado Kim Philby, el más famoso agente doble de toda la historia de la Guerra Fría, capaz de montar como jefe de sección las más complejas operaciones de inteligencia para luego desbaratarlas él mismo con información filtrada a la URSS. Todo ello sin dejar de ser nunca el encantador compañero de juerga y el atleta de la ingestión de alcohol que destacaba en los salones sociales de los espías. Incluso las muertes que sus traiciones causaron parecen menos dramáticas, algo así como el resultado tolerable de las gamberradas de unos estudiantes que lo mismo podrían haber robado la mascota del equipo de remo de la universidad rival.
Producciones literarias y cinematográficas recientes sugieren que existe cierta añoranza de la Guerra Fría. De los antagonismos ideológicos. De esos sofisticados juegos de espías que empezaron durante la 2GM y que en el libro de Macintyre están perfectamente reflejados por la costumbre de los jefes de estación de la Abwehr nazi y del MI6 de enviarse mutuamente botellas de champán cuando concidían en los bares lujosos de Estambul. Es probable que el paso del tiempo haya mitigado el dramatismo y convertido a los muertos definitivamente en estadística, como decía Stalin. Y que así sea posible reparar tan sólo en la fotogenia de los intercambios de prisioneros en puentes brumosos en la que hemos sido educados por las novelas, sobre todo por Graham Greene –veterano del MI6 y amigo de Philby– en lo que concierne a este cronista. Pero aventuro otra teoría: la nostalgia de esas guerras cosmopolitas, que autorizaban el uso del esmoquin, en las cuales el antagonismo también era intelectual y bullía en las universidades, era inevitable cuando las guerras que libra ahora Occidente tan sólo contienen la espantosa violencia primaria, medieval, a la que nos ha arrastrado la yihad. A estas alturas, no hace falta recordar que Fukuyama erró la teoría del final de la historia y que a la bipolaridad del siglo XX la sucedió otra, atroz, que quedó inaugurada con el 11-S. Mientras nos estremecen el nihilismo y la barbarie religiosa, nos hemos puesto a añorar el tiempo en que llegaba a la mesa una botella de champán y la enviaba el enemigo, en que el espionaje era el crucigrama del Times en su versión más exigente.
